Matalauê está me chamando:

Nós, os brasileiros, somos morenos, mas, de onde vem essa morenice não indagamos, de onde vem essa cor bronzeada que tantos brasileiros ostentam e não sabem explicar, a porção de vermelho que cobre a pele parda não veio do negro, somos dissimulados, assim pensamos proteger nossa identidade, mas qual é a verdade do nosso ser, qual sangue corre em nossas veias? A noite do tempo cai sobre nossos olhos e encobre o que, no passado, fomos induzidos a esquecer, como se dele devêssemos nos envergonhar, nosso imaginário se constrói em uma rede de mentiras e mitos, que nos fazem virar as costas para nossos ancestrais nativos, como se todo o tempo tivéssemos de nos inventar como seres diferentes daquele que realmente somos.