Tenho pensado ultimamente que as palavras tiveram que aprender a viver sem significados, com tantos idiomas e tantos meios entre elas e os humanos, aos poucos aprenderam mesmo a desejar o silêncio, o esquecimento de reminiscências em sonhos, melhor que se perderem ao vento. No entanto, em alguns momentos, sem que se possa explicar a razão, escolhem aparecer descontroladamente ao ponto de se tornarem perigosas, dominadoras, pode-se dizer até mesmo colonizadoras de mentes. Para isso, querem insurgir-se como se cosessem ora com fios de algodão que servem a qualquer uso, ora com fios de seda, mais parecendo tomados de algum lugar secreto da China antiga. As palavras aparentam mesmo procurar com cuidado o lugar onde querem se fazer texto escrito, onde pedir abrigo sem risco de rejeição e projetar-se caprichosamente para o futuro como monumento, ou onde podem ficar em silêncio, esquecidas, esperando no pensamento. Com esse sentimento de rendição aos caprichos das letras, que me escolheram por algum motivo confidenciado com voto secreto às guardiãs do tempo, escrevo-as, teço-as, transformo-as em emoções minhas e delas, ou mesmo em coisa qualquer, tolices ditas sem cuidado porque elas me permitem. Todavia, na maior parte das vezes consigo salvá-las do perigo enquanto elas também me salvam, guardam-me e transformam minhas horas de solidão. Livres para se organizarem e até dominarem meus pensamentos e sentimentos, às vezes crescem como trepadeiras enroscando-se em trançados ininteligíveis nas veias que alimentam o meu cérebro, mantendo-o resistente ao frio. Há noites em que concluo um texto, vou dormir tranquila com aquela ideia de dever cumprido; no entanto, desperto na madrugada ruminando o que escrevi, com as palavras embaralhando-se, reviravolteando em minha mente, exigindo retratação. E assim vejo-me refazendo passos em descompasso, sem ritmo, data, relógio, medida. Este livro é uma pequena amostra desta faina prazenteira e prazerosa que é tentar alinhar os sentidos e significados que as palavras me querem dar.
